URBANOS - parte 1.

Eu olhava pela janela. Saí do banho, após ter lido um poema sobre janelas e assassinato, de Antonio Cícero, o irmão e amante ocasional da Marina Lima. Eu tinha fotos dos dois trepando. Ele gostava de receber, ela gostava de enfiar.
Poetas são pervertidos escrotos.
Eu já tenho cinco livros publicados.
Apaguei as luzes. Acendi o cigarro. Assoprei o incenso.
E sentei na poltrona, ajustei a objetiva e fiquei sacando a moça.
Eu conheço a vaca.
Ela me fotografou numa festa.
Eu estava fotografando o amante de uma piranha casada com o oficial da Kodak em São José dos Campos.
E o corno fotografava paisagens.
Tá explicado ? Clara a cadeia alimentar ?
Ela me chupou em um hotel em São Paulo. Oscar Freire. Diária bônus e um boquete. Diriam os poetas com quem finjo amizade e uma personalidade social: Boquete sem ônus. O problema é quando vira piada e de ânus, paramos em um estupro consentido na tarde da zona nobre da metrópole. Faz tempo.
E agora, eu aqui, acaso, agora.
Ela de novo.
Recebi a foto numa vernissage.
P&B, tremida, como eu ensinei ela a fazer.
Pessoas que batem suas próprias fotos, algo triste pra cacete.
Mas a emoção, essa, eu guardo para a rotina.
A frieza é que, pela sua raridade de hobby, me enternece.
Ela, peladinha, corpo pequeno, tetinhas boas de chupar e eu sou bom de chupar tetinhas. As grandes me cansam. As grandes não procuram epopéias. O diminuto, o detalhe, sem compensação fálica, me exaltam, lindas tetinhas.
Ela de roupão, de lá pra cá, procurando algo, vez ou outra, parece me sacar na urbanidade. Mas é ilusão. Essa cidade é ilusão. Todo amor tem a verve de uma punheta manicomial.
Ela bebe e fuma um beque.
Ontem entrevistei uma antiga amiga:
- Faz tempo que vejo ela indo pro caminho errado. Ela projeta no futuro a dor e o fúnebre. Quem é você ? Quer um café ?
- Sorria.
Tenho certeza que obteria o mesmo fim, sem tanto esforço.
Mas e a ameaça do desejo ?
Resumindo: e o desejo ?
O cara da Kodak foi morto pelo amante da mulher. Puta caso de polícia.
Eu sei quem é o assassino.
A questão é que a puta tem fotos do assassino
fotografando
em uma festa
o assassinado e a esposa e o amante.
E a esposa tem uma grande amiga. Que foi minha amante.
E que agora eu observo, poeta menos que perverso,
pela janela de um hotel menos chique, antigo, velho, bolo de noiva.
Mas alto e babel.
Quem tinha de sacar já sacou.
Mas como ela sabia ou antecipou ?
Eu não falo dormindo e muito menos, bem menos, fudendo.
Posso até babar. Mas não falo.
Assassinato ou chantagem ?
Querida, faz uma semama e três dias.
Faça uma merda.
Simbora.
Você tem dez dias.
Não quero conversa tua com aquele delegado.
Pode dizer que é ciúmes. Preservação da espécie.
Já sondei seu apartamento. Já abri, perdão, seus arquivos no computador.
Perdão a porra. Onde você deixou as fotos das fotos ?
Achou o que procurava.
Continua perdendo o celular debaixo da almofada amarela.
É uma anta, essa vaca esperta.
Na cidade é assim.
Enquanto você acredita nela,
acha bastante graça. Escreve poemas. Inverte rotinas com esperança de praia como ponto final da falta de vergonha na cara.
Depois passa como uma doença que se pega na madrugada dos manés.
Xamãs laboratorias. Esse é outro papo.
Ela disca.
Sabe de cor o número. Mas não tem na agenda. Fotografo. Um flash a mais entre olhos de fantasmas chorosos espalhados, manja, por aí. Por aqui.
O meu celular toca.
Eu fingo, como num soneto, um arrepio.
Atendo:
- Deixe a garota em paz.
Voz masculina.
- Quem é ?
- Alguém que está te fotografando agora.
Desligo.
Conheço.
Memória fraca.
Lá longe, o oceano brisa maresia.
Visto a jaqueta no elevador.
E dou um telefonema.

( continua....)

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