Ele não existe...ou BLUE BELLE.

Ele nunca existiu, apenas eu. Na verdade, existiu de forma muito branda, sutil. Eu o conheci na faculdade de artes cênicas, um ator medíocre, como muitos já viram, charlatão. Desprezível, era. Fazia uma matéria lá, achei tão bonitinho, acreditava que seus colegas eram monstros insensíveis, ele não, era gente boa. A tolice é bela. Uma sucessão de coincidências insistiu de me colocar no caminho dele tantas e tantas vezes. Achava que era escritor. Eu li seus cadernos de colegial, suas folhas datilografadas. Sentimentalismo puro, com toques de contra-cultura importada, pior, mal copiada. Quer copiar ? Faça-o direito. Assim fui a professora, a musa, estou na álbum de casamento ( tem um "X" em caneta bic, que ele , covarde, diz ter sido feito pela filha ainda pequena...corre apagar....rs....),escrava e mestra. Grande dificuldade para a leveza, tive que ensiná-lo a esquecer a culpa, sempre que algo de errado acontecia, colocava a sensação de angústia em Deus. Irritante. Eu o levava para noite e ensinava coisas. Como seduzir a primeira mulher. Entendam a história dele e irão entender minha presença. Senti-la. Tenta me afastar agora com incenso de Guiné. E truques de Alma Magia Negra. Que eu mesma ensinei e o mantive como neófito. Quantas vezes teve que interromper uma reunião ainda na época do Partido, quantas vezes não fechou os olhos no momento do gozo, quantas vezes foi pego com a alma perdida no teto ? Como aprendeu tanta coisa em tão pouco tempo? Tantos livros. Isso é possível em apenas uma existência? Pense bem. Quando fingia errar o caminho até o grelo, apenas para deixar que as mulheres lhe ensinassem algo. E aprendia rápido demais. O ciúmes não existe quando se trata de um projeto grandioso. Ele foi esse meu projeto. Eu revisei seu primeiro livro, que seria um estrondoso sucesso, se não fosse a intervenção autoritária de um "amigo" dramático. Mas mesmo assim, lá estou eu. Procure bem. E como ele tem tantos contatos? Como sabe exatamente onde está quem deseja encontrar? Nos vimos, antes de ele aceitar a rendição, pela última vez quando começou a trabalhar no jornal em que tenho uma função importante. Me pediu que contasse a melhor trepada da minha vida. Taradinho, um fofo. Contei o que Pedro fizera comigo sobre a mesa de bilhar. No cu. A saia florida. A falta de calcinha. Passou a usar o nome Pedro pra cima e pra baixo. Dizia que Pedro não existia, era uma projeção dele próprio e essas coisas de gente analisada. Então eu também não existo. Nem ele. Nem esse texto. O que faz cada pessoa quando não está sob um olhar julgador( meia-palavra basta, meia-calça basta) ? Eu o levei para conhecer. Pedro é perfeito, forte, inteligente, carinhoso e um tremendo pau, que sabe usar sem machucar. Rico. Me disse o paspalho inseguro, na saída do jantar:

- Só pode ter um tumor no cérebro.

Ficou com isso. Ele é uma pessoa má. Não podia ver ninguém mais interessante que ele - em meu meio social não é difícil - que lascava o tal de "tumor no cérebo". Na primeira vez eu ri, eu tinha um Uno Mille e transava garotas estudantes da PUCC e Unicamp. Depois, ficou cansativo e mandei dar-lhe uma surra. Foi quando quebrou a perna pela primeira vez. Ou alguém engoliu a conversa de futebol ? Ele, jogando futebol ? Disse que deveria ter inventado história melhor. Não me consultou. No jornal, certas coisas, notícias me irritam. Então ele vai e mata. Ele contou de quantos crimes? Alcóolatra é uma merda, sempre diminuindo o número de doses. Sim, existe uma troca. Nunca nos viram juntos. Nunca ninguém uniu nossos nomes. Alguém daquele jogo de futebol está aqui ? O jogo não existiu. Precisava virar homem para o que me era saboroso, a saber, a justiça conforme minha Vontade. Arrumei o emprego. Fiz perder. E ganhar cicatrizes. Chorava demais quando se iam as garotas. Patético. Existem algumas lições para se fazer quando uma menina é perdida: se a outra era loira, arrume uma morena( vejam a seqüência de suas conquistas e entenderão...), o presente que a ex queria granhar, nunca dê, sempre deva um carinho material para a atual, e satisfaça essa gana, publicamente, sempre, na outra mulher. Percorra faixas etárias. Continue amigo das amigas....Ele aprendeu. Tá. É esquentado. Mas toda vez que se segura, fica em silêncio, respira fundo ( usa o papo do Tantra e do velho rabugento Osho. Ai, ai), toda vez que não quebra a cara de alguém, é nas minhas lições que pensa.

Mando vídeos, agora que ele está se achando multi-mídia. Perdido na vida. Se é tão bom, ganhe dinheiro. Coloque comida dentro de casa, bonzão! Vídeos meus. De minhas fodas. Mando assistir filmes em que aparecem mulheres idênticas a mim. Tenho um rosto comum em imagens e delicioso em realidade e cheiro de abraço. Uma dessas fotos sou eu.( "Você viu alguma conhecida aqui ? Por que gelou ?"). Outra foi tirada de "Último Tango em Paris". Lá, a mocinha mata Marlon Brando. Com esse filme eu o ensinei a comer um rabo, o meu ( sendo meu, permito-me a indelicadeza vocabular), e a assassinar sem culpa. Treinamos exaustivamente a cena final de "Os Suspeitos" : eu o fiz andar, manco, ele mesmo, por meia avenida, pensando nas perdas, nos amores falidos, nas chantegens, nos medos de tudo(???) perder, tudo que mais adora, sim, inclusive isso que vocês estão pensando. Chamo mesmo de isso e daí? E diante da loja de jeans, engolir o choro, levantar a cabeça, seguir andando e assaltar alguém antes de virar a esquina. Se vocês sabem de que avenida estou falando, ele desce mais uma quadra e me encontra na sede do jornal. Lá eu o esperava sempre. Que não tivesse os olhos inchados. Mas o sabor de lágrimas na saliva. Lágrimas dele. Uma vez tentou me enganar. E eu não o levei até o hotel. Se sabem de onde estão falando, sabem de que hotel falo. Se não sabem, bem, ele, como é de sua naturaza rato, não contou tudo. O que ele contou para você ? E para você ? Depois me contem. Está na hora de explicar os pormenores de quem é esse sujeito. Anotem aí: bluebelle@uol.com.br

Não invadi o computador dele. Nada disso. Está bem aqui, do meu lado, com a cara macilenta de sempre, que uma hora cansa ( não é mesmo ? o tesão com ele é assim, uma hora some, desaparece, você olha para um detalhe do rosto dele e pensa : "como fui dar pra esse cara, minha mãe !"), com o rosto que ele reza, reza mesmo, para que a barba cresça logo. Não cresce. Tomou bombas demais, por isso está aí doente, um tanto efeminado. Vai morrer logo. Foda-se. A turma do teatro não pode nem ouvir o nome dele assoprado em ouro. Assim que ele deixa as pessoas. Expulso de Listas. De YahooGrupos. De Sociedades Psicanalíticas. De Blogs. Paulo "Confusão Infernal" Castro. Que vergonha tem dessas tetinhas moles que balançam ! Faz bico aqui, chora, ajoelha, ri, conheço todos os truques. Cuspo. Tenho nojo. Como um pão que deixei mofar.

Mas e se algo não for truque? Tudo é. Nele eu resolvi estudar. Não teria tempo pra mais de um. Acaba de dizer: "estou me auto-detonando, está engraçado, nunca fiz isso". Ou ele escreve isso, ou surta. Sim, o potencial suicida é grande, o esquizofrênico é enorme. Patético. Como gostaria de ser perverso. Um Sade ! Gasta dinheiro com esse tipo de leitura! Uma vez me perguntou, no ônibus:

- Quanto mais eu leio, menos sei. O que faço, porra ?

( ele é cheio dessa "porra" auto-afirmativa)

- Pare de ler !

( Conhecem a coleção de Paulo Coelho ? De Horóscopo ? Não é contraditório...?)

( e os pontos separados das palavras. me pede pra colocar. ele se faz de feliz, truque de hoje jantar, rir, trepar e depois recomeçar a merda cotidiana).

Ele continou lendo.

Alguém o chama no MSN. Aqui. 14:22.

- E o texto de hoje ?

- Fazendo. Em 7 minutos fica pronto.

- Como miojo. Cronometrado ?

- Como orgasmo de esposa.

- Que exemplo péssimo. E ótimo.

- É. O Paulo é péssimo.

-...

- Nada. O Paulo é como eu: irônico, mau e maravilhoso.

- Gosta dele ? Leva.

Esse tipo de coisa.

Hipótese em cabeças pequenas: Eu não existo, o Paulo sim, ele está me criando.

Pensem bem. Muda alguma coisa ? Quem iria se denegrir tanto ? Criar um e-mail para contar os podres...e mais...provar. Fotos. Cópias de conversas. Ou ele aceita, ou eu vou embora. Está milindrado por um amor aí. Visita que fiz na hora certa. Batman e Curinga. Quem é quem ?

- Estou atrapalhando você fazer o texto ? - outra pergunta de MSN.

Respondo:

- Não, o Paulo está me atrapalhando.

Putz, perdão, Paulo. Falei seu nome. Algumas vezes. Isso te compremete ? Coloca em risco teu amor, teu coração, tuas fodinhas potenciais, que você tanto descaso faz? Rs....Pára....ai.....rs.....ok, escrevo, escrevo:

Então, quando ....( como é...ahahahah..... ? )....quando um escritor usa o próprio nome é uma saída...( não está fazendo muito sentido, Paulo, você é um enrolão...jahahahah...pára, que coisa !...tá.....)....também ficcional, pra trazer o leitor dentro da trama...isso ? ....fraco....mas tá.

( sinto que com a intervenção de Pedro, ou Paulo, [ ok, não brinco mais, ciumento !], o texto caiu...[ viu por quê brinquei ? Agora fica aí....ah, insuportável !].

Na verdade, acho que das próximas vezes vou falar mais de mim. Gostei de escrever no lugar dele. Ciro, tem como mudar? Disse que hoje estava "sem condições", tem que tomar uma medida séria. Uma decisão. Já conheço essa história. Mas o texto do jornal é ele que vai escrever. Já cansei disso. Coloquei esse cara lá, ele que se mantenha. Ninguém pode ser tão nulo, derrotado, pau pequeno, feio, burro, ( contou como colou no vestibular e seduziu o professor da residência ?), e pior....se acha !!! Rs....Outro dia a tal de Fabiana Bórgia falou isso dele. Pra quê ! Veio me pedir "uma força". Bah. Guri tri-chato !

E não adianta choramingar, seu babaca, redondo e incurável bacaca.

Acha que algo que escrevi aqui vai te fazer bem ?

Nada.

Vai perder tudo, o pouco de confiança que te ensinei a inspirar nas pessoas.

Penso em te deixar só.

Mesmo. Não é ameaça.

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( TORTURA CHINESA....AHAHAHAHAHAHHAAH !!!)

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E nem me venha com essa história de dor no peito, que foda ! Histérico ! BICHONA ! VIADO ! BROXA !

Isso é o teu troféu, né ?

Perdedor do caralho.

Beijos pra vocês.

E pros amigos de vocês, sempre bons conselheiros( rs...o Paulo está todo bravinho ! Inseguroooo). Isso aí. Amigo, namorado, ficante, é quem ama a gente e não nos afunda na merda.

Até a próxima.

Me escrevam.

Aos que me ficarem íntimos, passarei o MSN ( quer ver o Paulo pirar...?)....e vamos JANTAR juntos...e desligar o celular de noite....ou atender com neutro "quem fala?"....ahahahahahahah......

Como o pai.

Foi deitar.

Alguém pode desejar um homem que VAI DEITAR ???!

Aff.